Y escribire poesía

Sab. Feb. !6, 08

Y escribiré poesía de todo hasta hartarme de las letras, hasta que los versos me causen indigestión o diarrea, y escribiré de ti y de lo que no eres, también escribiré de lo que hasta el cansancio se ha escrito, incluso la protesta de que escribo que ya todo esta escrito, escribiré de la mar, que en el cielo posa, de tu vientre, tu vagina y tus piernas, de la lucha por la libertad, de tus senos, tus caderas, de la ausencia aunque me mate, de tu amor aunque me falte, de la noche, del frio, de los grillos, de tu manía por mantenerte prohibida, de tus alas, de las hojas, de los árboles, de las hojas de los arboles, del viento y del hastío, de la tierra, de la luna, de tu tanga y de tu blusa, incluso de la muerte aunque con esto la invoque, escribiré de todo, y por todo hasta asquearme de poesía, tal vez, y sólo tal vez cuando terminé de hacerlo, ya te habré olvidado…


De Ene para mí.
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anda que mire una ala de hierro bajo el mar.

Jueves, 14, feb. 08
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SE QUE TE PESA MAS EL HUMO QUE LA NOSTALGIA



mirando como me domina la idea de la nada avisal abismo
sin lianas y a salto de rana hasta atraparte, me cuesta;
creer que alguna vez dejaste tu forma de gusano y creciste alas.


De Sereno para mí.
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Uno mas sin nombre

Recorro las letras, las palabras, las frases, los deseos, las ganas, los sueños, los ilusos, los ganones.... este es el resultado de está auditoría:

Y retiro nuevamente la imagen de mi mente,
así, desnuda, con el cuerpo tibio aún,
con la boca agridulce,
con la sonrisa disfrazada de mueca.

Mando al carajo otra vez tus olores,
tus palabras, tus besos, tus sueños,
me doy lástima y me suicido por décima vez.

¿Acaso no basta solo con una vez amarte?
droga maldita que pudre mis venas, mi sexo,
mi mente, mi alma,
veneno diluido en las entrañas necrozadas.

Tus vuelos ya no animan los sentidos,
tus llantos ya no amargan los minutos,
tus piernas vuelven ya a guardarme secretos.

¡Puta vida de miseria, hambre y frío!
¿de que sirve comer, beber, coger? s
i ya no hay quien lacere con sus labios el hastió.

Ya no hay gritos que desgarren los vacíos,
Ya no piden ni suplican tu humedad.
Ya es este imbécil una muesca más
de las moran en tu corazón prohibido.

Jueves 14, febrero, 08
De Arturo Erubey, para mí
escrito en el taller de literatura guarra en la madriguera
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sin nombre

La puta lágrima celeste,
glóbulo de lava, fuego y corazón
que la clorofila del bosque puede
más que la espira de estrella de hoy
atrio de Tierra, suburbio de ciudad,
ceniza de un sueño de luna
pedazo de sequía y en la lengua soledad
un bicho, un león un ángel sin edad.

Quietud somnolienta en alegre prosa
cataclismo levitante de poli cromática rosa.

Inmutables silencios despedazados el día
que tu arco iris dejó cuando el vuelo
rebeló pesadillas de una fotografía.

De: Gustavo Adolfo Ramírez (alias el Sup.)
escrito para mi en el taller de literatura guarra

Una Mariposa

Martes 12, febrero, 08

Ella despertó bañada en sudor y con los pechos aún tiritando por los mordiscos de aquel hereje.

Y es que así son los sueños,
te arrastran a su realidad,
te matan si quieren,
te regalan la música exacta que tus oídos piden a gritos.

Ella alcanzó a estirarse rozando las cortinas en la ventana,
su otra mano, aún con el aroma del sexo de él,
de ellos,
entrelazados en el sueño con olor a verde,
con olor a quien se sabe olvidada por el mundo
de un instante a otro, tan solo han dado vuelta a la página corazón,
han dado el siguiente paso
y se olvidan que dejaron ciertos sueños empalados,
jodidos pues,
y sucede que les vale madre,
y luego van y dicen todos ellos,
todas ellas,
que el calor de tu carne no vale mucho en el mercado.

Pero que van a saber de economías, d
e ombligos punzantes,
de vientres doloridos,
de mirarse al espejo y soñarse putas
mientras el mundo intenta alzar la vista
para mirar un poquito de ti,
ahí desnuda.

Como quisiera ser tú,
cuando viene la noche,
y eres de todos,
y de nadie,
y abres las alas y vuelas,
y abres las piernas y sueñas,
frágil y segura,
a llevarle luz a quien quieras,
a ser mamá y poeta,
a ser cariño y cachondés,
a ser sueño y antojo,
de muchas que envidian mirar por encima de tu hombro,
y no lo lograrán jamás.


Homenaje de Minerva -
provocado por el taller de literatura guarra-
en http://elforito.co.nr/
Dicen que por acá se le encuentra... http://rojaminerva.blogspot.com/